Поэтическая встреча с Кристиной Бабаевой, участницей клуба "Вдохновение" при Центральной библиотеке им. М. К. Агашиной.
"Стихи - моя отдушина. При кажущемся внешнем спокойствии я испытываю массу эмоций внутри. Я с детства любила философствовать, анализировать окружающий мир, поступки людей, явления природы. Будь-то лёгкий майский ветер или вьюга, рвущая себя на части за окном. В детстве меня привлекала загадочность ночи, старинные фонари, изысканная поэзия серебряного века. Поэтому при моей природной впечатлительности удивительно было бы не начать писать стихи! И свое первое четверостишие я написала в 6 лет, оно было о весне.
Если раньше, в школьные годы, я стремилась к сложным рифмам и образам - готическим и сказочным, то со временем мне вновь захотелось легкости, сочности, возвращения к юной беспечности.
Я люблю жизнь за ее разнообразие, динамичность, способность преподносить сюрпризы. И писать люблю - разнообразно. Ведь борьба противоположностей - основа прогресса. Поэтому мне нравятся разносторонние люди, неоднозначные персонажи в кино, с глубокой внутренней историей и огоньком в глазах.
Мои любимые поэты - И. Бродский, М. Цветаева, Р. Рождественский. Любимые стихи - "Лиличка" Маяковского, "Людей неинтересных в мире нет" Евтушенко.
В людях ценю, в первую очередь, честность, вежливость, чуткость, способность слышать и понимать другого, умение смотреть на мир под разными углами, оригинальное мышление."

https://vk.com/k.babaeva_stihi - "Это тихий домик, с маленьким горящим окошком... Здесь вы найдёте искреннего ребёнка, в котором с трудом узнаете такую большую меня".
Здесь вы почувствуете через призму моих ощущений волшебство, любовь, тоску и радость, увидите все сказки мира моими глазами."

***

Лондонский снег за тонкостью тёмных штор.
Отзвуки скрипки опять за стеною тают.
Любите, Холмс, вижу: любите. Ну и что?
Пусть это будет вечною нашей тайной!

Вспомните: шорох платья, горит свеча.
Вы соизволили быть на моём венчаньи.
С тех самых пор слышит улица по ночам,
Как моё имя ласкает смычок печальный.

Прячу я в ящики памяти чудеса,
Но образ Ваш никогда убирать не буду:
С серым оттенком огромнейшие глаза
Я с колотящимся сердцем ищу повсюду!

Кружит над площадью - дым, надо мною - снег.
Медленней поезд, и стуки его всё тише.
Он унесёт меня в мир, где Вас больше нет,
В мир, где и голос Ваш больше я не услышу!

Башни Аббатства осыпали звёзд огни!
Это сиянье мои отражают очи
С тех самых пор, как из сумеречной тени
Вдруг прозвучало нежнейшее: "Доброй ночи!"

Я вспоминаю Вас много и невпопад,
Дома, в пути, день и ночь при любой погоде.
Знаете, сэр, тот злопамятный водопад
Мне в чёрных снах даже чаще, чем Вам, приходит.

Я понимаю, что всё это ни к чему,
Но каждый день я себе же противоречу:
Холмс! Я стою, обхвативши руками тьму,
Будто не тьма это вовсе, а Ваши плечи...

Все мы берём только то, что судьба велит,
Но о другом вспоминаем, закрывши веки...
Имя того всех сильней на душе болит,
Кто нам не муж, не отец, а чужой навеки!

Знаете, Холмс, я проснулась сегодня в 5.
Мысли мои окружили Вас узким кругом.
Я у окна буду ждать Вас, и мы опять
С Лондонским снегом посмотрим в глаза друг другу.

***

Побеседуем о лете?
Брызги волн и кока-колы,
Ссора ветра и рубашки,
Перевязанной узлом.
Дерзость юности прекрасна,
Так чудесна и опасна.
Мы тогда не понимали,
Как нам ангельски везло.

Апельсиновое солнце
Улыбалось в наши спины,
А мы шли вперёд и рядом,
Прочно за руки держась.
И с плеча спадала кофта,
И с оси земля спадала.
На сто лет вперед тогда я
Надышалась, нажилась.

Побеседуем о лете?
Ночь в траве спала устало.
И душевнее гитары
За дощечкой пел сверчок.
Отражалось в окнах небо,
Старый дом гляделся в космос,
Он хотел с ним пошептаться,
Но совсем не знал, о чем.

Я сидела на ступеньке
В пребольшой мужской рубашке
И завидовала жгуче
Космонавтам на луне.
А сверчок все пел протяжно,
По-домашнему волшебно -
Может быть, про этот космос,
Может быть, про свет в окне.

Апельсиновое солнце,
Буду ждать тебя я утром.
Ты пролезь в окно небрежно,
Ничего не объяснив.
Зеркала наполнив светом,
Поцелуй лучами скулы,
И в моё больное сердце
Апельсинчика плесни.

***

Парк не шелестит, как прежде, листьями.
Он стал книгой с белыми картинками.
Снег пушистой лентой спит на вывеске,
Сахаром искрится под ботинками.

Свежесть и покой. Дома притихшие,
Кажется, как кошки, спят калачиком.
Дела нет до бросивших, покинувших.
Всеми так давно за все уплачено.

Каждый день - по сути, вера в лучшее.
Опыт - это гость всегда непрошенный.
Хорошо, что в снегопаде сумрачном
С плеч легко стряхнуть осколки прошлого

И идти под снежными балконами,
Впитывая каждое мгновение.
С возрастом становишься спокойнее.
С возрастом становишься смиреннее.

Фото Сергея Кузнецова

***

Расскажи мне о себе.
Обо всем, что за плечами.
Я пока поставлю чайник.
Расскажи мне о себе.

Всплески счастья и беды
Снова в памяти понянчим.
Мы попьем чаек горячий
На заваленке судьбы.

А потом исчезнем вновь.
Каждый к своему причалу.
И растает с дымом чая
Неуёмная любовь.

***

Уедем к морю по весне,
Возьмем лимоновые платья
С прохладой майскою поладим,
Позавтракаем вместе с ней.

И всем ветрам наперекор,
Возьмем корзинку и бокалы
И яблок с алыми боками
Мы купим там недалеко.

Ботинки вытянем к воде,
И нас зальет закат бордовый.
Все будут знать, что мы не дома,
Но ни один не скажет - где.

Давай не думать ни о чем,
Пока один турист под восемь
Из-за янтарной груды сосен
Не попадет в тебя мячом...

А может быть, влетит и мне.
А может быть, волной окатит.
Бери лимоновое платье!
Уедем к морю по весне.

***

Я отгоню машину
и просто послушаю море,
как ветер с руками спорит,
вытянутыми на волю,
за приоткрытые стекла.
Я отгоню машину,
Я прикарманю мысли
о чуде до боли близком
И просто послушаю волны.
Плавный последний лучик
скользнет по моей рубашке
И скроется в дальней башне
За серой скалистой кручей.
И молоком нальется
Полной луны кувшинчик,
Закат - это магазинчик
Ускользающих жестов солнца.

***

Как всплески, отзвуки бачаты
Доносятся издалека.
А где-то на холме песчаном
Смотрительница маяка

Читает Ницше вечерами
И шляпки легкие плетет,
И ходят слухи за горами,
Что ее губы точно мед.

И тонок стан неуловимый,
И ткань струится, как река.
Но вся молва проходит мимо
Смотрительницы маяка.

Страницы памяти листая,
Она на крыше пьет вино.
А лодочники у заставы
Опять играют в домино.

Вся жизнь ее - лишь вереницы
Летящих в гавань кораблей.
А если шторм в ночи ей снится,
Она включает свет огней.

И луч весь берег озаряет,
Сияя ярче, чем луна.
И каждая травинка знает,
Что этой ночью не одна.

По небу космос рассыпает
Пушистые хвосты комет.
Спокойно город засыпает,
Пока горит на башне свет...

И пусть мечта взлетает птицей
В душе любого моряка,
Но никому не покорится
Смотрительница маяка.

Стихи Кристины Бабаевой