Поэтическая встреча с Иваном Герасименко

С 15 лет я стал осознанно писать, сначала в стол, а после возвращения из армии решил поделиться своим творчеством с семьей, друзьями.
Поэзия – это не наука. Это всегда выше. Поэтом себя назвать не могу, я стихотворец.
Пишу тогда, когда есть сильная эмоция. Мы пишем хорошо, когда нам плохо.
Чтобы стать настоящим поэтом, нужно быть верным слову. Любить русскую речь, свою страну и себя.
Мои стихи обо всем, о чем болит душа.

Любимые поэты - Варлам Шаламов, Ион Деген, Бродский, В. Высоцкий, Б. Рыжий, Д. Быков, Денис Новиков.

Книги, которые всегда в моей памяти:

А. Камю "Посторонний", "Падение"
Т. Драйзер "Американская трагедия", "Гений"
у. Голдинг "Повелитель Мух"
Чехов "Попрыгунья"
Гамсунг "Голод"
Достоевский "Униженные и оскорблённые"
Толстой "Анная Каренина"
Брюсов "Зеркало"
Пушкин "Пиковая Дама"

***

Не обольщайся, что пишет тебе
Стих молодой и заумный поклонник.
Утром проснись и достань с полки сонник -
Путеводитель в девчачьей судьбе.

Если приснится бунгало, Вьетнам,
Белые клешни морского прибоя,
Солнце покоцанное и рябое,
Значит поделишь свой кров пополам

С теми, кого не считаешь своими.
Если на цыпочках в ночь подойдёт
Сон, где по полю несется койот,
С рук твоих крепких двустволкой палимый, -

Будь на чеку. Твое место пасут
Всем улыбающиеся коллеги.
Ты для них конь - и ретивый, и пегий,
Им бы тебя за загривок - под суд.

Если же вдруг, потаенною ночью,
В час, когда звезды безмолвно дрожат
(Как грудничок, плача, к маме прижат),
Ты разглядишь в своем сне как воочью:

Что тебя манит на древе змея,
Яблока плод облизав языком,
В пропасти пасти сверкнувши клыком, -
Знай, что змея - это я.
Это я...

***

Я тебя вспоминаю украдкой.
Хоть и не называл тебя "браткой".
Одноклассник-совсем не братан.
Все же нашей историей краткой
Я горжусь, как гордится тетрадкой,
Где одни лишь пятерки, ботан.

В той истории ты - музыкант, блин,
Что-то между попсою и кантри
На гитаре лабавший своей.
Рекордсмен романтических ГрАн-при.
Скромный парень ли? Умник? Педант ли?
А любимец всех-всех матерей.

Но история та завершилась.
ВременнУю проверку на вшивость
Наша школьная память прошла.
Не забудем, как детство крошилось
На куски и как зрелость страшилась
Нас, птенцов, под свои взять крыла.

Двадцать пять. Мы не дети. Мужчины.
Нашу свежесть воруют морщины
И по-взрослому смотрят глаза.
Отчего же тогда без причины
К бороде молодого мужчины
Подползает подростка слеза?