«Когда строку диктует чувство»

(Б. Пастернак)

Поэтическая встреча с Игорем Бушуевым, волгоградским поэтом, хорошим другом и волонтером культуры  Центральной библиотеки им. М. К. Агашиной.

«Я себя поэтом не считаю и пишу не специально, а просто так получается. Со мной это происходит не часто, но зато всю сознательную жизнь. Сложилось что-то вроде "дурной" привычки, только намного сильнее и гораздо интереснее, чем простое "выпить и закурить". Кстати, алкоголь не употребляю и категорически не курю. А слова, особенно после общения с хорошими людьми, как-то сами складываются в определённые строчки. И чем интереснее тема подобных встреч, иногда неожиданных, а порой и упоительно желанных, тем "гениальнее" получаются стихи.

На первом месте в моих личных предпочтениях стоит литература "золотого" и "серебряного" века. Трудно себе представить современного человека незнакомого с произведениями Пушкина и Лермонтова, Гоголя и Толстого, Тютчева и Чехова. Зачитываясь романами Достоевского и Белого, Булгакова и Набокова, повестями Бунина, Цветаевой, Андреева и Куприна, я не перестаю восхищаться любовной лирикой Северянина и Бальмонта, Маяковского и Есенина, Гумилёва и Ахматовой, Мандельштама, Пастернака и Блока. У меня, как и у большинства "советских" людей есть любимые авторы, творческий расцвет которых пришёлся на середину 50-х годов века минувшего. В этом списке Рождественский соседствует с Вознесенским, Ахмадулина с Евтушенко, Окуджава с Высоцким.

В человеке я больше всего ценю сердечность и доброту, ведь «каждое доброе слово, сказанное ближнему от сердца, возвращается в твою душу новым тёплым приливом благодати». (Святитель Феофан Затворник). Сочувствие и юмор, любопытство и ум, честность, порядочность и оптимизм, а также преданность, искренность и щедрость.
Для меня неприемлемы такие качества, как безразличие, высокомерие и подлость, трусость и ложь, жестокое обращения с женщинами, стариками и детьми, а также с четвероногими и пернатыми друзьями.

На вопрос: "кто вы по жизни?" отвечаю: "Я тёплое покрывало, под которым хочется укрыться от скучных и безжизненных новостей..."

Мама
Детство, тихий час, а мне не спится...
Над заливом чаек хоровод,
В белой пене солнышко садится
Отдохнуть на синий небосвод.
Мамина рука погладит спинку,
Соскользнёт слезинкой по плечу,
Сквозь туман и сосны - невидимки
Снова в детство ласточкой лечу.
- Мамочка, голубочка, родная!
Подари снежинок серебро,
Не спеши, как раньше, обнимая,
Сохрани любимое тепло.
Посмотри – там речка золотится
И плывут по небу облака,
Мамочка, пусти, хочу напиться
Из реки, я маленький пока!
Вдаль бегу я, под ноги не глядя,
По траве, навстречу, напрямик
К мамочке, где солнечные пряди
Обнимают васильковый лик.

Фото мамы Игоря Бушуева Александры Александровны

Карусель
День со светом и тенью играл,
Лес кружил золотой каруселью,
Отражаясь земной акварелью
В синих рамках небесных зеркал.
По воде, босиком, среди трав,
За рекой, расплетая тропинки,
Мы прошли, превращая слезинки
В родники изумрудных дубрав.
Ночь светла, пьют фиалки росу,
Берега на песчаных коленях
Обнимают ручьями видений
Наши тени в Волшебном лесу.

Папа пришёл с войны...

В марте скрипят завалинки, сени гостей полны,
Сохнут сырые валенки, папка пришёл с войны!
На пол шинелька брошена, волос седой, как снег -
- Здравствуй, моя хорошая! Видел тебя во сне...
Будто сынишке пальчиком вьёшь золотой вихор,
Скачет дочурка зайчиком, с батей окончен спор,
В поле все травы скошены, росы звенят в пылу,
Утро дождём взъерошено, льнёт, не поймёшь к кому.
Словно и делать нечего, в роще под шум листвы
Наши сердца повенчаны, с ветром обручены,
Цепью небесной скованны звёзды и кисти рук,
Мы у войны сворованы, мой ненаглядный друг.
Лес расстегнул тальяночку, льётся ручьём, журчит,
Верба босой цыганочкой ночью в окно стучит,
Гнётся, как гость непрошеный сунув тряпьё в мешок.
Тёща помянет прошлое, выпьет на посошок
И побредёт околицей, вздрогнет в светёлке мать,
Счастья концы не сходятся, рвутся, потом опять...
Катятся белой скатертью, вдаль, по ухабам дней,
Словно девчата в платьицах, стынут, хоть плачь хоть пей.
Выпил и лёг подкошенный, пожил, да вышел весь.
Сердце войной разношено, Встало на - даждь нам днесь...

Лебеди
Пришёл рассвет в потёртом сюртуке.
Колосья дней, срывая в чистом поле,
Беглянка ночь, как кошка, налегке
Шагает прочь в поношенном камзоле.
Под клёкот птиц, не вставших на крыло,
Кружит метель, и в лебединой стае,
Её покров скользит, как полотно
В последний раз любимых согревая.
Крик лебедей, стон ветра, блеск колец
Вожак накроет тенью одинокой,
И позовёт, так любящий отец
Зовёт детей, на родину, к истокам.
На островах, где грудь ласкает бриз,
Он вспомнил лес, дунайские низовья,
И, словно в вальсе закружился вниз...
С ним в белый снег упал у изголовья
Последний лист.

Острова любви
Моя душа живёт в краю любви,
А сердце, как всегда, в объятиях леса,
Поёт в листве, с галчонком до зари
Не спит в пыли черничных занавесок,
Спешит к тебе, срывая с яблонь тень,
Несёт рассвет на кончиках колючек,
Как тёплый дождь, рассыпавший сирень,
Хранит в траве надежды тонкий лучик,
До вешних дней, скрывая в царстве снов,
Целебное, как снадобье желание,
Замрёт, когда проклятье ста оков
К корням дубов падёт, без ожидания
Начнётся жизнь, и мы найдём в цветах
Прошедших лет раскованную осень,
Где, словно в золоте с собою нас уносят
Стрекозы слов в ту ночь на островах...

Уголёк
Уголёк из прогоревшей печки
Выпал и тихонечко погас.
Зажигая под иконой свечку,
Инок служит, молится за нас.
Не любя, играя чёрной гривой,
Режет лёд ревнивая река,
Звёздочка сияет сиротливо,
Раздвигают скалы берега,
Поднимая лес до поднебесья,
Падают, как стаи хищных птиц,
В половодье воют, дивной песней,
Превращая льдины в кобылиц,
В лебедей, оторванных от стаи,
Белых, как замёрзшее стекло...
Проплывая мимо, возвращают
Юность - ветру, вьюге - серебро,
Облакам весенние приметы,
Городам, растаявшую ложь,
Мне, рассвет дыханием согретый
И тебя похожую на дождь.

https://stihi.ru/avtor/ingvard1659

В статье представлены фотографии Игоря Бушуева